abril 20, 2011

NO LO PERMITAS



NO LO PERMITAS

--------------------------


Yo creìa en el sol,


y en su tibieza dorada,

y de la naturaleza

su color amè

aquello

que me daba.


El rocìo de las mañanas,

y el verde

en las tierras llanas,

en las montañas

rocosas,

y en el mar embravecido,

en el mar ,espejo en calma,

y en el mar,

espejo del alma.



Yo creì en esa rosa

que se abrìa a la vida,

sin mayores exigencias

pretendidas.

Solo del clima esperaba

para darnos su perfume,

y si el clima ese hallaba,

toda ella perfumaba.



Yo creìa en el amor,

que como el sol y la rosa,

su esencia misma brindaban ,

solo esperando el calor

de las tibiezas doradas.



Bajo tierra se quedaron

las semillas ya sembradas.

Sin amante jardinero

los brotes no creceràn,

sin el agua enternecida,

la semilla morirà.


Sin esos brotres de amor,

el amor no existirà.

No habrà ni sol,

ni habrà luz,

ni naturaleza escondida,

ni mar,ni rosa,ni vida.



ESTELA MENGA




abril 07, 2011

EL ADIÒS


EL ADIÒS

----------------

Las rosas me observan ,

desde el jarròn de cristal

que las atesora.


Mortaja transparente,

donde las rosas añoran

la planta erguida,

morada viva,

donde naciò.



Hoy decoran,

la sala èsta,de mi casa.


Feliz fui al verlas,

en ese lìquido elemento,

mas,mi desdicha

creciò por horas,

al presenciar en la rosa,

su lamento.



Ella,muda,silenciosa,

bajò su frente,

y en un adiòs ,

aùn impregnado de perfumes,

se despidiò de mì.


Yo vencida en mi tristeza

tambièn silenciosa,

ella ,ella,

muriò como una diosa .




ESTELA MENGA




abril 03, 2011


A DESTIEMPO

-----------------------

poesìa dedicada a aquellos inmigrantes que llegaron jòvenes al paìs y no tienen jubilaciòn ni de su patria y ni de ARGENTINA.

-------------------------------------------------------------------------------------------------


Sueños azules,sueños,


a destiempo.


Eran nubes de viaje

tu alimento.


No te alcanzaba el cobre,

y ni el sustento...

pero llegabas lejos

mirando el cielo.


LLegaste en barcos de carga,

a destiempo...

y en tu bagaje pequeño,

un saco arrugado y viejo..


Muchacho fuerte extranjero,

anònimo entre la gente,


hablabas lengua distinta,

en èste,tu viejo sueño,

tu llanto nuevo,

nuevo ,tu Continente.



Tu vida se hizo callo,

ya sin lamentos,

el trabajar sufriendo,

y en el sufrir,silencio.



No culpes a nadie de tu destiempo,

ès el camino a veces

de fango y luna,


el sol ès para aquellos

que no sufrieron .


Tu suerte de miseria,

no ès tràgica ni nueva,

la vida te reserva

a tiempo,

otra estrella .




ESTELA MENGA